Haviam prometido flores para hoje,

mas a chuva abateu-se sobre nós.

rua sim, rua não.

Temos frio. abre uma vela, escreve um vinho, bota uma carta,

acende uma música.

E o virtuosismo do cobertor nos ocupa todo lugar

em felpudos abraços

que nos remete 

ao quente 

do outro.

E quanto ao resto, tanto.

 

 

procurando encontrar o caminho onde passam minhas palavras. Uma via de mão dupla interrompida, uma estrada vazia, bem aqui na minha língua.

A passagem. e meus dedos impacientes aguardam derramar do coração, a tal da porta escancarada de vinho e loucura na veia, vias cruzadas por emancipações e pela vontade precoce amplificada que me arremata para além dessas estrelas que conto, que vejo, que grito e ninguem vê - e sempre apago o caminho de volta. sempre.
ao menos um pouco.

andar na linha não é questão de equilíbrio, mas de vertigem.


Sabe?
sabe sim.
e voltei a usar aquela lacuna (aquele espaço vazio de tempo, de sopro, de nada) para poder escrever-lhes sobre o que não devo fechar as portas. Diálogo com o mundo. Paciência. Um pouco como exercício

como despacho

consciência

desespero

terapia

sossego

um pouco como coisa de gente

que reproduzimos

reproduzimos

reproduzimos

 

[fecho os olhos]